Chiedimi se sono felice

"Dimmi babbo che cos'è la felicità?

Figlio mio è un frutto che mangi solo in libertà.

Dimmi babbo dove sta questa libertà?

Sta di casa in un paese che si chiama verità.

Dimmi babbo alla mia età posso andarci anch'io?

Se ti porti la bontà per bagaglio, figlio mio.

 Dimmi babbo la bontà quanto peserà?

Pesa quanto il mondo ma, da' coraggio a chi ce l'ha.

 

Ma il coraggio a che servirà? Lo vedrai lungo il cammino verso la felicità"

Una cara persona, preoccupandosi per me, leggendo i miei ultimi post, mi ha chiesto se io fossi completamente felice.

Completamente felice.

Completamente felice è tanta, tanta roba.

Mi chiedo se sia possibile, essere felici completamente e allo stesso tempo tristi dentro, se io sia bipolare, o se c’è dell’altro oltre la mia folle tendenza a non riuscire mai a godere delle cose. Per la paura di perderle, per il timore di non meritarle, per la colpa di goderne a differenza di altri.

Nella mia testa gli opposti convivono, alimentandosi.

Nella mia testa il bianco non esiste senza il nero, il bello senza il brutto, la vita e la morte, la felicità e il dolore.

Nella mia testa la felicità è un’immagine. La pausa dagli affanni, zittire un cuore in tumulto e lasciare che sia.

Attimi, emozioni. La somma dei giorni belli.

Vederlo addormentato tra le mie braccia e pensare che la perfezione esista e insieme ricacciare indietro le lacrime che sgorgano da un viso bagnato dalla gioia, avendo il terrore che questo momento finisca.

Nella mia testa la felicità sono le parole, la loro danza, la poesia, il blu, il mare, la luce.

E forse Dio, che si trova là fuori, in qualche posto, infinitamente solo e non riesce a tornare indietro da se stesso. E insieme, avere paura di inaridirsi e non riuscire più a essere disposti a vederlo.

 E’ la capacità tipica dei bimbi di credere attraverso l’intuito, l’abilità di cogliere i messaggi del regno non umano e di sentire chi ci ha lasciato prima del tempo.

Rincorrere la percezione di un legame con il tutto.

La felicità si trova nella ripetizione di cose irripetibili e uniche, eppure così naturalmente banali come le emozioni, come le fragilità di fronte alla grandezza. E struggersi perché si è infinitamente piccoli.

E’ ridere, ridere per le cose irriverenti, per un campo di girasoli girati, davanti ad un bicchiere di sauvignon.

Sentire di appartenere a qualcuno, ma a nessun posto, guardare lo stesso cielo sapendo che le stelle che vediamo brillare altri neppure le vedono.

Perdere qualcosa di noi stessi per costruire qualcosa di noi, senza nostalgia e senza possesso e rassicurarsi vedendo che il meglio di quel noi, dorme perfetto sopra di me.

 Non so fare di meglio.

Sono felice a metà e non so il perché.