Cinquanta sfumature di auguri

L’idea di prendere tra le mani un metro e di costatare che, all’incirca, in prossimità dei cinquanta, si è oltre la metà del metro, non aiuta l’autostima di una donna, specialmente se è stata bella. Che poi non è che a cento, uno ci arriva tanto facilmente, eh.

Le cinquantenni o le donne in prossimità dei cinquanta che io conosco sono tutte, meravigliosamente belle. Fuori e dentro. E ciò che le rende belle, oltre l’aspetto fisico, è la forza che ci mettono nel nascondere e combattere quella stanchezza antica e remota che le ha accompagnate fino al punto in cui sono. Una cosa dolce che, ricorda l’atto di occultare la polvere sotto il tappeto, di riattaccare la punta al cioccolato del cornetto algida che si stacca mentre si scarta, di riassemblare pezzi di un puzzle che raffigura una vita quotidiana non sempre stellare.

E poi c’è tutta quella cosa, quella voglia di fare ancora, dire ancora, essere ancora, rinascere e riscoprirsi che scoppia dentro e in qualche modo, non sempre quello giusto, esplode. E allora gli devi dare un senso, una direzione, la devi accompagnare, la cosa, altrimenti ti ritrovi con la bocca a canotto, o con una maglietta che ti scopre una pancia prominente, con un volto tirato e le mani rugose. E allora la cosa, la voglia di essere ancora in pista la devi coccolare, malgrado le delusioni, nonostante il non sentirsi né carne, né pesce, di sentirsi come un mercoledì, nel mezzo di un tempo su cui devi indugiare di più. Liberandolo dal superfluo, spogliandolo, eliminando, alleggerendo e tirandogli su le coperte, abbracciandolo, come faremmo con nostro figlio.

Lavarsi i denti, raccontare favole e sognare ancora. E ancora e ancora.

Auguri quarantenni e cinquantenni e giù di lì e su di lì.