Di case, fortuna e luce nel cuore

Adoro vedere case.

Sì, insomma, mi piace leggere gli annunci immobiliari e guardare cosa offre il mercato.

Ho sempre pensato che la “mia casa” quella fatta appositamente per me, dove i miei spazi mentali coincidono con quelli fisici, dove i muri perimetrano la mia fantasia, dove sentirmi veramente quella che sono, mi avrebbe trovato da sola, un giorno o l’altro.

 

Ho cambiato moltissime case, ho fatto molti traslochi legati a fasi della vita e di notte, chiudendo gli occhi, ho spesso ripercorso corridoi e stanze, dove sono cresciuta o dove, forse, ho lasciato pezzi di me. Poi, delle coincidenze strane si sono fatte tracce, segnali, come in una buffa caccia al tesoro. Così ho abitato per molto tempo in via XI Febbraio, data di nascita di mio padre, la casa di quello che era un caro amico che tanto mi piaceva è poi diventata la mia attuale casa, essendo diventato lui mio marito!

La casa dove andammo subito dopo la morte di mio padre, quella non l’ho mai amata, invece.

 

La mia casa ideale deve trovarsi nel centro storico della mia città, possibilmente vicina a quella dove vive la mia mamma, dovrebbe avere un giardino per il mio cane e possibilmente una terrazza, dove poter prendere un aperitivo con i miei amici.

La mia casa dovrebbe avere il camino nel soggiorno, uno spazio grande, dove mio figlio possa giocare senza i pericoli, due bagni e una vasca. Dovrebbe essere a piani sfalzati, che so, con degli scalini o dei tetti a mansarda, sbilenca come sono io, o spettinata, insomma non lineare, come le mie giornate e rallegrare le mie lune storte con la luce che entra dalle finestre grandi. Le travi a vista non guasterebbero né l’incontro tra uno spudorato stile moderno con deliziosi mattoni a vista. Resina o parquet di rovere sbiancato per terra, ovunque, e cucina a penisola, e bianco e lucido e una o due pareti colorate .

Possibilmente gradirei anche il mare davanti alla terrazza, ma ottenerlo mi sembra un pochino più difficile. Stesso dicasi per i delfini che mi danzano davanti al balcone.

Ci stiamo guardando intorno. Vuoi perché forse è il momento di comprare, anche se non è quello di vendere, vuoi perché non entriamo più dentro la nostra casa che, comunque, amiamo in modo viscerale.

Così quando un paio di giorni fa mio marito mi ha detto che aveva trovato un paio di case che voleva andare a vedere, sono rimasta sorpresa…e quando un agente immobiliare dall’aria schietta e dai buffi capelli è venuta a stimare la nostra casa, lui, proprietario dell’appartamento, mi è sembrato molto interessato ad un possibile cambiamento.

La nostra casa è una sua conquista, l’ha comparata da solo, senza l’aiuto di genitori o familiari, accollandosi un mutuo quando era ancora un ragazzo. Rinunciando a vacanze, cene con gli amici, discoteche. E l’ha fatto con il suo lavoro. Solo dopo sono subentrata io.

Così comprendo il suo legame per quelle mura, il suo affetto per quelle stanze, anche se a volte le sento piccole, lontane, distanti.

A volte, raramente, sento di non appartenervi, sento che non sono quelle giuste.

E allora sogno, allora penso che, un giorno, la cambierò.

Quando sarò grande!

Domani andremmo a vedere due case. Bellissime e forse abbordabili. Mangeremo pane e cipolle per il resto della vita, ma li mangeremo in terrazza, se tutto va bene.

Mi sento emozionata e allo stesso tempo preoccupata. Lui che è saldo e forte come la roccia, anche se il percorso intrapreso per arrivare a nostro figlio l’ha logorato non poco e che non è disposto, a differenza di me a fare un altro viaggio del genere, guardandomi mi ha detto: ”Sai la casa ha tre camere. Ci pensi? tre camere. Una per noi, una per Daniele e chissà, una se dovesse arrivare il secondo!”

Ed io ho pianto, da sola, nel nostro stretto bagno blu, sognando la fortuna.