L'eta dell'innocenza e dei miracoli.

Ieri, mentre mio figlio abbozzava una guerriglia con l’asfalto resistendo di tutto punto ai codardi sampietrini, armato di tenacia e cocciutaggine, tali per cui a confronto la lotta partigiana più tenace sarebbe stata uno zuccherino rispetto alla resistenza attuata dal nanetto nell’impresa di camminare da solo per la strada, è successa una di quelle cose che ti fanno pensare, almeno a me.

Un nanetto indiano, dalla bellezza al cumino, gli occhi profondi dell’Oriente e lo sguardo dolce di chi è buono per indole, si è avvicinato a mio figlio, biondo ed etereo come un disegno di Peynet e gli ha dato la mano.
I due, trotterellando incerti, stretti, le manine di colori diversi intrecciate dentro un reciproco nodo, hanno percorso insieme un pezzo di strada. Dietro, il mio sguardo vigile e quello di un signore dall’età incerta nascosta sotto un turbante di colore arancione.

Forse anche il signore dal copricapo arancio avrà pensato all’indeterminatezza della mia età o gli sarà sembrato strano che quel bimbo così biondo dai grandi occhi grigi fosse proprio il figlio della ragazza scura.

Vallo a spiegare a chi ci vede in giro che il padre è chiaro come un irlandese e che mio figlio ha i suoi stessi colori e che io non sono la tata cubana e non vengo tanto meno da Puerto Rico.

Ho pensato, guardandoli, alle foto di Oliviero Toscani e alle campagne pubblicitarie del marchio Benetton, dove l’immagine di bambini di razze, culture, colori diversi, ridono a crepapelle davanti allo stesso obiettivo, senza problemi, senza parole, naturalmente.

Così è stato per mio figlio e per il bimbo indiano. Si sono guardati, hanno riso con gli occhi e hanno deciso di dividere un pezzo dello stesso percorso.

Senza presentazioni, senza ragioni, senza.

 Nessuna sovrastruttura da decomporre, nessuna ferita da rivendicare, né torte né ragioni.

Non c’era tra loro un Dio diverso, un oro per cui combattere, la ragione del più forte.

C’erano solo loro due, un bimbo chiaro e uno scuro che si tenevano per mano, improbabili, precari, terribilmente buffi e infinitamente lirici.

E’ stata una rima, un frammento di universalità. E’ stato la coda di un’emozione, un verso emerso da una giornata lunga e faticosa che mi ha fatto sentire, per poco, per un breve istante di appartenere alla stessa madre. Stessa sorgente, stessa causa, medesima radice, pelli diverse.

Ho pensato ai bimbi incontrati in Cambogia in Tailandia in Africa e altrove.

Ai loro volti, qualcuno con i denti sgangherati, i vestiti sdruciti, a piedi nudi nel fango o nella sabbia polverosa di un continente lontano. A quanto siano simili le loro richieste: ”One dollar, please”con quelle di mio figlio che in un’inverosimile lingua bambinese mi chiede di fare l’ennesimo giro di giostra.
I loro animi sono bianchi, candidi come può esserlo il colore della giustizia, indipendentemente dal colore della pelle o del credo dei genitori.

I loro cuori sono colmi di meraviglia, bicchieri pieni di sogni e aquiloni.

Le farfalle disegnano strane parabole nei loro ragionamenti, eppure trovano sempre un verso e un senso. Hanno sguardi di stupore, le lucciole negli occhi e pagliuzze dorate con cui tessono realtà d’incanto.  Sono così i bambini, giocano nei posti più scomodi, con quello che hanno, mestoli, scatole, rami o foglie e con queste inventano storie. Storie sotto, storie sopra, storie dentro la scatola dei cerini. Poi, stremati da tanto viaggiare si addormentano, improvvisamente crollano.

E nel silenzio, all’ombra dei giocattoli di fortuna, mentre riposano i draghi, i re, i conigli e le principesse, quando anche il vento e il sole tacciono per non svegliarli, anche noi adulti dovremmo tacere provando ad ascoltare il suono dei tuoni e delle saette. Dovremmo guardare ciò che loro vedono.

Andare su, più su, dove il vero non è vero, oltre ciò che si chiama fantasia.

Oltre i nostri limiti e le nostre ostilità e provare a prendere per mano un uomo dal turbante arancio.