Unfaithful. L'amore infedele

Oggi c’ho un’angoscia che la metà basta.

Mannaggia a me e a quando mi sparo dei film che a pensarci bene era meglio se quelle due ore le passavo a fare il punto filza e il macramè.

Non so chi di voi ha visto ieri sera “Unfaithful. L'amore infedele”film di Adrian Lyne (quello di 9 settimane e ½ per intenderci) remake di “Stéphane, una moglie infedele” di Claude Chabrol.

La trama è abbastanza semplice: Lei (Diane Lane) bellissima, lui (Richard Gere) pure, sono una coppia che ha tutto. Vivono in una casa da sogno alla periferia di NY, sono fighi, anzi fighissimi, hanno un figlio con delle orecchie improbabili, cosa che non sembra destare la loro preoccupazione e vivono una vita agiata, di quelle che per ammazzare il tempo ti devi fare il bagno nella vasca con le candele sorseggiando champagne o programmare un viaggio esotico che ti stanca al solo pensiero. Tutto sembra girare per il verso giusto, fino a quando a lei non parte il boccino e si invaghisce follemente di un ventottenne belloccio che fa del sesso una delle sue migliori armi di seduzione e vive a Soho vendendo libri che, molto probabilmente non hanno mai letto.

 E giù lì a darci dentro per circa un’ora in mezzo, di pioggia e di vento, ripassando più e più volte tutte le posizioni ipotizzate dal Kamasutra, che anche un po’ meno, grazie.

Il film racconta la trasformazione della passione in ossessione fino all’epilogo tragico della storia, quando il marito scopre il tradimento. Lyne è un mago nell’unire il torbido al sensuale, nel descrivere l’erotismo più glamour, meno nel trattare temi noir.

Ma dosa in maniera equilibrata curiosità, ossessioni, stereotipi sessuali e psicologia. La rappresentazione del sesso costruisce tensione. I dettagli e le immagini toccano figure simboliche resistenti e coinvolgono lo spettatore.

L’incontro dei due amanti è uno scontro, la collisione di due vite, due mondi diversi. Collisione spietata di due esistenze che non potranno più essere le stesse. Nessuno dei protagonisti potrà più essere lo stesso.

Il film di fondo è brutto. Lento, monocorde. Ma resti incollata al video solo per vedere fino a che punto la protagonista è talmente folle da mandare a puttane, nel vero senso della parola, la sua unione, la sua vita, il rapporto con il figlio, per una storia di sesso. Avendo tra l’altro un marito che è Richard Gere, ma questa è un’altra storia.

Lei è così brava che la prenderesti a sberle i giorni dispari e pure quelli pari, sbattendola al muro a forza di ceffoni. Una donna priva della qualsivoglia ragione che si lascia sopraffare dagli ormoni che neanche noi fivettare, e si perde dentro il tunnel dell’adulterio di quello più sporco, di quello più brutto che non salva niente, neanche la banale apparenza della pietà.

Perché allora mi ha tanto colpito, da rendermi oggi così, vulnerabile?

Perché è un film sulla colpa e sulle possibilità di venirne a patti.

Perché sembra volerci raccontare di un mondo dove la sicurezza, individuale, famigliare e sociale, si sfalda in un abisso di precarietà morale e non c’è amore che tenga.

Sull’'ambivalenza di due sentimenti contrapposti, il senso di colpa, la razionalità da una parte e la totale libertà dei propri istinti e l'irrazionalità dall'altra, che divora, divelte, distrugge.

Perché è un film sulla ricomposizione.

 Dell'adulterio.  Della frantumazione. Della morte.

In sostanza il povero amante è sacrificabile, infatti, fa una finaccia.

Mentre i due protagonisti, marito e moglie, appaiono in fondo vittime di perturbazioni sentimentali scaturite da un gioco casuale del destino ed il tradimento sembra che sia caduto dal cielo come un evento doloroso e nefasto, di cui nessuno ha colpa.

Una specie di virus intestinale.

Solo questa mattina, ripensandoci ho capito cosa mi ha fatto veramente male.

Uso le parole non mie, perché descrivono perfettamente le mie emozioni “ mi annienta la
possibilità di baratri emotivi così vicini alle nostre esistenze, dentro possibilità che possono all'improvviso concretizzarsi, un po' come le centinaia di persone che ordinate entrano ed escono dal metrò senza mai sfiorarsi e conoscersi, mentre in una strada vuota è possibile mutare la propria vita per imprevedibili collisioni atmosferiche, come il vento che trascina le pagine dei libri, alcune si posano vicine altre volano lontanissimo”.

Ecco. Non avrei potuto descrivere meglio l'improvvisa solitudine che assale senza una ragione, senza un motivo apparente e traccia solchi, abissi, voragini.

Quando l'inferno ti entra dentro e si fa dirupo tra le esistenze.

Improvvisamente, inaspettamente.

Qundo scordi di essere un essere pensante.

 

E voi, credete sia possibile ricomporre una coppia strappata?